DIA INTERNACIONAL DA MULHER / 2015

Neste Dia Internacional da Mulher/2015, pensei falar sobre uma mulher em especial, mas desisti. Andei no Tempo recolhendo versos e saudades, mas não consegui fazer uma escolha única. Meu coração anda muito enternecido, então optei por falar de várias. Afinal, cada mulher tem a sua própria voz e a voz de uma mulher jamais é igual à de outra mulher... Parece mesmo que não estou preparado para escolher uma única mulher, quando meu coração bate por várias. 

Viajei para Portugal na imaginação, quem sabe lá eu conseguisse... Mas foi inútil. 

Esse meu período de silêncio faz de mim um ser mais do que apaixonado por tudo e por todos, por todas as canções e por todos os matizes sem que eu me sinta confortável em apontar um, quando há tantos diante de mim. Por que eu haveria de escolher um, deixando tantos outros de lado? Neste meu contexto, não há vitórias nem vitoriosos, não há oportuno e menos oportuno. Simplesmente, há. Sei que em 2013 eu trouxe a história de vida de Nísia Floresta (Rio Grande do Norte) em defesa dos direitos da mulher, dos negros e dos índios quer na literatura quanto nas atitudes. Nísia Floresta, que mostrou ao exterior o nome do Brasil e quem era o povo brasileiro. 

Em 2014, vim com Maria Firmina dos Reis (Maranhão), uma obra voltada para o respeito aos negros e às minorias, inclusive a mulher, através da literatura. Obra que, silenciosamente, mostra o choro dos escravos pela boca dos próprios e, segundo os pesquisadores, teria sido o primeiro clarão, a 1ª voz — a de Maria Firmina  — saída das letras para iluminar os becos da escravatura, a clamar pelo respeito aos negros, e não a de Castro Alves, como conta a história.

Hoje, março de 2015, deixo que falem vozes de tantas mulheres pelo simples e legítimo direito de falar, independentemente do rastro que elas deixaram, se fracos ou fortes. Para mim, seus cantos trazem os seus sentires, os seus sentimentos e as escolhas que tiveram que fazer, nem sempre os seus desejos mais verdadeiros. Cantam também as perdas e "... o voo que não decolou, porque o vento deixou de acontecer." Na realidade, a dor causada pelo desamor...
Sinto em cada uma dessas mulheres um perfume diferente, mais ativo ou mais suave, mas sempre um perfume da misteriosa, delicada e sempre bela alma feminina.

Sintam também...

EXEMPLO DE VIDA
Glorinha Rattes
(da Academia Brasileira de Poesia-Casa de Raul de Leoni/Petrópolis/RJ)

Sentindo-me cansada,
triste, desanimada,
sentei-me à beira da estrada
e fiquei a pensar na vida...
Entregue aos meus pensamentos,
senti com o sopro do vento
que estava semiprotegida,
pela sombra de uma árvore ressequida,
que antes era frondosa e florida.
E atentamente a observá-la,
vi um viçoso broto surgindo
que impulsionou-me a imitá-la;
retomei minhas forças, fiquei sorrindo...
Sorrindo e meditando...
Se, em uma árvore aparentemente ressequida
ressurge a esperança da vida,
por que julgar-me debilitada,
frágil, perdida?
E analisando o exemplo daquela árvore,
me arvorei de esperança...

E acreditei na vida!

(do livro Raio de Luz, Petrópolis, 2005)

SONHO ADIADO
Ilka Vieira 
(Rio de Janeiro, Brasil, 1954-2014)

Ela desce a ladeira com o filho nas costas

Há quem pense que se contenta

Que se anula e não sustenta

Sonhos e impulsos de pecar

Merecer e desfrutar de refletores e caviar.

Ela passa a roupa cantarolando

Espera pelo seu homem disfarçando

A tristeza e o suor.

Serve o jantar à luz puxada

Lava a louça conformada

E deita com a promessa de um afago

Que o marido deixa adiado...

O jeito é acordar sem ter dormido

Esquentando a água para o café

Se fazendo cafuné

E empurrando mais um dia...

TRISTEZA
Maria Thereza de Andrade Cunha
(Rio de Janeiro/Distrito Federal, 1927)

Recebi meu quinhão... Tocou-me apenas

Um punhado de fôlhas amarelas;

E havia rosas claras, rosas belas,

Orgulhosas, altivas e serenas.

E havia dálias roxas e açucenas

E viletas castas e singelas;

... Tocou-me apenas possuir aquelas

Fôlhas mortas tombadas às centenas...

Elas vieram fúnebres e escuras,

Sem alento, caídas das alturas,

Num vôo triste, farfalhante, doce.

Pousaram mo meu peito frias, suaves,

E fizeram seus ninhos como as aves,

As fôlhas mortas que o destino trouxe...

UMA CONCHA PERDIDA...

Maria das Dores Dominguez Ramirez (Penélope) - Portugal

Se um dia, à beira-mar, vires caída

Uma concha luzente e prateada,

Envolta pela espuma rendilhada

Da onda, sempre altiva e presumida.

Curva-te de joelhos, dá-lhe um beijo

E não a deixes só, leva-a contigo.

Faz do teu coração o seu abrigo

E da tua alma, o sol do seu desejo.

De areia foi seu berço, e por encanto

O luar que raiava quis-lhe tanto

Que a sua argêntea cor logo lhe deu.

Mas o mar, cobiçoso, quer roubá-la;

Por isso, vai depressa procurá-la

E guarda essa conchinha — que sou eu!

SONETO LXXX

Maria Thereza Cunha de Giacomo

Como dura este ardor que me consome

Na carne que meu tempo não desfaz!

Oh! minha eterna e desmedida fome

De amor, que teu amor tardo não traz.

Que teu olhar me tome toda e tome

A que eu era no tempo olhado atrás!

O gelo cresce e a mão fenece e some

Aquela que já fui, que não sou mais...

No entanto existo na melancolia

Da que, sem ter porque, dia após dia,

                                      Ama-te!

                                               ... Mas, que força é teu segredo?!...

Propondo-te amizade sou sincera...

Mas como desabrocha a primavera!

E, neste outono, como tenho medo!...

DISPARADA

Bernardina Vilar
 (Ceará, Brasil, 1928-1997)

Atarefadas nuvens pressurosas

Correm no céu, fugindo apressadas;

Correm as borboletas vaporosas

Sobre as flores, com asas agitadas.

Pirilampos, em noites pavorosas

Correm na mata. (Errante luz alada!)

Corre o rio em torrentes fragorosas

Atirando-se em louca disparada.

Pelo espaço, zunindo, corre o vento!

celeremente corre o pensamento

Sem destino, sem direção, sem norte.

Também nós, nesta vida de incertezas

Corremos por um mundo de surpresas,

Indubitavelmente para a morte.

BRUMA

Aida Toscano (Portugal) 

Em redor do fraguedo brinca o mar

Alegre, folgazão, embevecido,

Aguardando que o Sol vá dissipar

O nevoeiro que a rocha tem escondido.

E mesmo sem a ver, num murmurar,

Diz-lhe palavras ternas ao ouvido.

E se a fraga resolve ir abraçar,

Fá-lo, em segredo, sem qualquer ruído.

Obriga então a vaga altiva, airosa,

A desfazer-se em espuma caprichosa

Depois de a ter erguido em convulsões...

... Como o rochedo, eu vivo envolta em bruma

E como a onda que se esvai em espuma

Morrem, também, as minhas ilusões...




ALVORADA
Nisia Nobrega Leal  
(Paraíba, Brasil, 1928-2000)

Eu pisava na terra tão de leve,
Que os espinhos do chão não me feriam;
Sem ânsias e ambições, meu canto breve
Perdia-se com o vento nos caminhos...

Apagavam-se à noite, uma a uma,
As estrêlas do céu, quando eu dormia;
Eu passava na Terra tão de leve!
Que era dor? Que era mágoa? Eu não sabia!...

Meus olhos? Rasas fontes de água clara;
Meus lábios? Taça virgem de ternura;
Minhalma? Um céu risonho alcatifado
De nuvens muito brancas, muito puras!...

E eis que um dia eu senti, como em delírio,
Rasgar-se, no meu peito, esta alvorada,
Trazendo à minha vida adormecida,
A promessa de luz da madrugada!...

E enquanto o fulvo sol do amor, nascendo,
Abrasava-me o peito de desejo,
Meus olhos se aprofundam para o pranto!...
Meus lábios desabrocham para o beijo!...




MAL-ME-QUER
Beatrix dos Reis Carvalho
(Rio de Janeiro)

Tôda a ânsia de ternura e de carinho
recalcada no íntimo da gente,
são frágeis pétalas que, indiferentes,
o destino inclemente
vai dispensando ao léu, pelo caminho.

Quanta quimera, quanto sonho vão
nossa existência embala!...
Mal-me-quer, bem-me-quer... Meu coração
é um pobre mal-me-quer que a tua mão
tortura e despetala...




A FLORISTA
Francisca Júlia da Silva 
(São Paulo, Brasil, 1871-1920)

Suspensa ao braço a grávida corbelha,
Segue a passo, tranqüila... O sol faísca...
Os seus carmíneos lábios de mourisca
Se abrem, sorrindo, numa flor vermelha.

Deita à sombra de uma árvore. Uma abelha
Zumbe em torno ao cabaz... Uma ave, arisca,
O pó do chão, pertinho dela, cisca,
Olhando-a, às vezes, trêmula, de esguelha...

Aos ouvidos lhe soa um rumor brando
De folhas... Pouco a pouco, um leve sono
Lhe vai as grandes pálpebras cerrando...

Cai-lhe de um pé o rústico tamanco...
E assim descalça, mostra, em abandono,
O vultinho de um pé macio e branco.



DIA TRISTE

Anna Amelia de Queiroz Carneiro de Mendonça
(Rio de Janeiro, 1896-1971 - Fonte: internet)

Penso na vida... Nestes claros dias
Que hão de mudar em noites de velhice;
Nas fugitivas, loucas alegrias,
Que hão de passar  - ephemera doidice.

Penso na morte... Nessas campas frias,
Brancas como um lyrial que ao sol florisse;
Nas palavras fataes das agonias,
Que morrem como tudo o que se disse.

Penso na vida... os desfilar dos annos
Cheios de enganos e de desenganos,
Cheios de eterno anseio de viver.

Penso na morte: o fim de toda lida;
E o desapego com que encaro a vida
E já quasi um desejo de morrer.

MISÉRIA HUMANA

Emiliana Delminda A. Sgueglia
(São Paulo, Brasil, 1865-1963)

Vi-o, pobre mendigo, exausto, embriagado,

tonto, quase a cair e, mesmo assim, sorria!

Em seu lânguido olhar tristonho, desvairado,

uma história de amor, qualquer, se traduzia.

Artista e sonhador, talvez. Um fascinado

pela música, o som do piano o seduzia...

E, com alma, arrancou do seio do teclado,

num prelúdio divino — um mundo de harmonia. 

E chorou. Brandamente a música soava.

Do pianista infeliz as faces deslizava

o pranto  — água lustral que as almas purifica.

Chorei. Gemia o piano ao jeito de um lamento

e, para suavizar do artista o sofrimento,

pela primeira vez eu desejei ser rica!

Hoje, não! 

Minha emotividade me exime da necessidade de escolha, eu sinto assim. Hoje não quero a "luta proclamada" com todos os seus detalhes, todas as suas bandeiras desfraldadas e rasgadas pelo vento. Nem mesmo quero saber das honrarias prestadas, o mais das vezes "fora do tempo", eu mesmo que vivo dizendo que "qualquer tempo é Tempo" e que "todo o tempo é certo para se cantar..." Hoje quero subverter carinhosamente, não quero apontar quando tantos são os alvos e poucos e frágeis os meus dedos...

Quantas histórias pra contar de tantas maravilhosas mulheres! Tantas são, renovam-se a cada dia quer no novo sabor que se dá às suas letras quanto no coro infinito de vozes vindas de um "sem tempo" que conseguiu deixar gravar nas linhas da escrita o que uma mulher sente e pensa... Pensamentos e sentimentos que aconteceram à revelia do despercebimento dos olhares e das atenções... O mundo maravilhoso e desafiador do "Ser Mulher", da "Mulher-Ser" nas tantas vozes que conseguiram se articular, enquanto outras, muitíssimas, seguem com seus poemas calados. 

Nas minhas peregrinações e pesquisas, já senti a aguda e mordaz crítica dos homens às letras femininas, que muitos dizem "... somente cheiram a pó de arroz...", e nada mais. 
Penso que os homens não se detêm nessas letras como deveriam, pois muitas delas, de indiscutível valor, não ascenderam, ficaram tão-somente nos lugares nos quais eles as colocaram. Foi muito assim... E ainda é, de certa forma...

A escrita masculina tem muito valor, mas, quem sabe, os homens se importem tanto com eles próprios e com os seu universo bastante concreto, com "traços de cultura e de poder", que muitíssimos deles deixam de lado o recôndito sentir  de uma mulher, parte do mar que dá muito peixe, mas lá eles não conseguem chegar com seus frágeis barquinhos de pesca?... Sinta-se... para se entender a sensibilidade...

Pelos tempos, ler e entender a alma feminina, que escreve ou não, é tarefa que não está ao alcance de todos os homens... Ainda assim, há um em especial que olhou o universo feminino com todo o carinho e gentileza e sabia respeitá-lo e compreendê-lo, porque dele muito se nutria. Um homem que traz na alma a poesia. E nas mãos os versos que são as flores que toda mulher exultaria em receber.

Por tudo isso, eu, o Blogue EM, trago alguém que simplesmente vem-se doar às mulheres, toda e qualquer uma. Em verso e voz, ele se faz neste Dia Internacional da Mulher a flor que quero dar a todas as mulheres (escritas à parte), porque cada mulher merece que lhe seja dada a flor perfumada do Amor e do Reconhecimento. A mulher é um poema, sabe-o bem o poeta Vinicius de Moraes, convidado especial, presente às minhas páginas com seus poemas românticos e jamais fora do tempo (porque o Tempo é Amor), ilustrados por desenhos da mulher no traço delicado e sedutor de Carlos Leão.

Sendo a mulher um poema, Vinicius de Moraes declamou-a como ninguém! Quando punha a mulher em sua taça de amor, Vinicius, mais do que qualquer outro, sabia como bebê-la, degustá-la, apurar dela o bouquet, sendo ela a mais refinada das bebidas. 

Vinicius, aquele que amou muitas, talvez todas as mulheres, mas uma de cada vez... 

Para Todas as Mulheres, escritoras ou não, poetas ou não, a flor de Vinicius e Carlos Leão (e um excerto da Apresentação por Carlos Drummond de Andrade) neste seu importante dia, o Dia Internacional da Mulher, da mulher de todas as pátrias, épocas, histórias, amores, versos e paixões. Que, no fundo, a mulher é uma só, linda e matizada com o tom e perfume que lhe vem também das outras mulheres.

O Blogue EM ama as mulheres, Todas as que estão em suas páginas. E também as que nelas não se encontram.

Um carinhoso abraço do EM, Mulher,

sempre encantado com você, pois sei que o
seu chão, por mais áspero e duro que possa parecer, dá flor.
Deixem-se amar por Vinicius...

Rio de Janeiro/RJ, 08 de março de 2015.

VINICIUS DE MORAES  E  CARLOS LEÃO

Poemas de Vinicius de Moraes

                                                                                     Desenhos de Carlos Leão

"Que não seja imortal posto que é chama,
Mas que seja infinito enquanto dure."

EXCERTO DA APRESENTAÇÃO POR 

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

- Vinicius chegando ao céu -

São Pedro - "...  Vinicius, não o patrício romano, que o amor conduziu do paganismo à fé cristã, mas Vinicius de Melo Moraes, filho de pais que curtiam o Quo Vadis. Este nasceu diretamente para o amor, e não precisou meter-se nas embrulhadas  do paganismo de Nero para achar o rumo de sua alma. Ele já estava traçados pelas estrelas de outubro, vossas mensageiras. Vinicius nasceu com a célula poética, e esta desabrochou em cânticos variados, na voz dos seus lábios e na dos instrumentos. Com estes cânticos ele encantou o seu povo. E era um povo necessitado de canto, um povo tão necessitado mesmo!"

Deus - "Ele deu alegria ao meu povo?"

São Pedro (exultante) - Se deu, Senhor! E para isso não precisava sempre compor canções alegres. Ia até o fundo das canções tristes, mas dava-lhes uma tal doçura, uma tal meiguice que as pessoas, ouvindo-as, não sabiam se choravam ou se viam consoladas velhas mágoas.Era um coração se desfazendo em música, Senhor. Deu tanta alegria ao povo, que até a última hora de sua vida (esta não chegou a ser longa, mas se alongou em canção) trabalhou com seu fiel parceiro Toquinho para levar às crianças um tipo musical de felicidade. Morreu, pois, a vosso serviço, Senhor.

Deus (disfarçando a emoção) - Mande entrar, mande entrar logo esse rapaz.

Vinicius entra rodeado de anjos, crianças, virgens e matronas, que entoam mansamente:

Se todos fossem iguais a você,
que maravilha viver!
Uma canção pelo ar,
uma mulher a cantar,
uma cidade a cantar,
a sorrir, a cantar, a pedir
a beleza de amar,
como o sol, como a flor, como a luz,
amar sem mentir nem sofrer.
Existiria a verdade,
verdade que ninguém vê,
se todos fossem no mundo
iguais a você!

................................

Teu caminho é de paz e de amor.
Abre os teus braços e canta
a última esperança,
a esperança divina
de amar em paz!

(Jornal do Brasil, 11 de julho de 1980)

FIGURAS DE CARLOS LEÃO POR CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

O corpo feminino revelado

em sua linha virginal e eterna

(cada manhã, surpresa e novo encontro

a cada novo olhar que nele pouse):

são de Carlos Leão estas figuras

fruto de sua mão ou se criaram

por si mesmas, à luz dos movimentos

que a mulher vai fazendo ou desfazendo

no simples existir da intimidade?

A melodia corporal expande-se,

contrai-se, tudo é música no gesto

ou no repouso. O sono, esse escultor,

modela raras formas e aparências.

Carlos Leão, que tudo vê e sente,

recolhe-as no seu traço com amor.

    (Obras Completas, Editora Nova Aguiar)

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SONETO DA MULHER AO SOL

Rio de Janeiro , 1962

Uma mulher ao sol - eis todo o meu desejo 

Vinda do sal do mar, nua, os braços em cruz 

A flor dos lábios entreaberta para o beijo 

A pele a fulgurar todo o pólen da luz. 

Uma linda mulher com os seios em repouso 

Nua e quente de sol - eis tudo o que eu preciso 

O ventre terso, o pêlo úmido, e um sorriso 

À flor dos lábios entreabertos para o gozo. 

Uma mulher ao sol sobre quem me debruce 

Em quem beba e a quem morda e com quem me lamente 

E que ao se submeter se enfureça e soluce 

E tente me expelir, e ao me sentir ausente 

Me busque novamente - e se deixa a dormir 

Quando, pacificado, eu tiver de partir...

SONETO DE MAIORIDADE

O Sol, que pelas ruas da cidade

Revela as marcas do viver humano

Sobre seu belo rosto soberano

Espalha apenas pura claridade.

Nasceste para o Sol; és mocidade

Em plena floração, fruto sem dano

Rosa que enfloresceu, ano por ano

Para uma esplêndida maioridade. 

Ao Sol, que é pai do tempo, e nunca mente

Hoje se eleva a minha prece ardente:

Não permita ele nunca que se afoite

A vida em ti, que é sumo de alegria

De maneira que tarde muito a noite

Sobre a manhã radiosa do teu dia.

SONETO DE ANIVERSÁRIO

Rio de Janeiro, 1954

Passem-se dias, horas, meses, anos

Amadureçam as ilusões da vida

Prossiga ela sempre dividida

Entre compensações e desenganos.

Faça-se a carne mais envilecida

Diminuam os bens, cresçam os danos

Vença o ideal de andar caminhos planos

Melhor que levar tudo de vencida.

Queira-se antes ventura que aventura

À medida que a têmpora embranquece

E fica tenra a fibra que era dura.

E eu te direi: amiga minha, esquece...

Que grande é este amor meu de criatura

Que vê envelhecer e não envelhece.

Rio, 1942

SONETO DA ESPERA

Rio de Janeiro, 1957

Aguardando-te, amor, revejo os dias

Da minha infância já distante, quando

Eu ficava, como hoje, te esperando

Mas sem saber ao certo se virias.

E é bom ficar assim, quieto, lembrando

Ao longo de milhares de poesias

Que te estás sempre e sempre renovando

Para me dar maiores alegrias.

Dentro em pouco entrarás, ardente e loura

Como uma jovem chama precursora

Do fogo a se atear entre nós dois.

E da cama, onde em ti me dessedento,

Tu te erguerás como o pressentimento

De uma mulher morena a vir depois.

SONETO DE DEVOÇÃO

Rio de Janeiro , 1938

Essa mulher que se arremessa, fria

E lúbrica aos meus braços, e nos seios

Me arrebata e me beija e balbucia

Versos, votos de amor e nomes feios.

Essa mulher, flor de melancolia

Que se ri dos meus pálidos receios

A única entre todas a quem dei

Os carinhos que nunca a outra daria.

Essa mulher que a cada amor proclama

A miséria e a grandeza de quem ama

E guarda a marca dos meus dentes nela.

Essa mulher é um mundo! — uma cadela

Talvez... — mas na moldura de uma cama

Nunca mulher nenhuma foi tão bela!

SONETO DE SEPARAÇÃO

Inglaterra, 1938

De repente do riso fez-se o pranto 

Silencioso e branco como a bruma 

E das bocas unidas fez-se a espuma 

E das mãos espalmadas fez-se o espanto. 

De repente da calma fez-se o vento 

Que dos olhos desfez a última chama 

E da paixão fez-se o pressentimento 

E do momento imóvel fez-se o drama. 

De repente, não mais que de repente 

Fez-se de triste o que se fez amante 

E de sozinho o que se fez contente. 

Fez-se do amigo próximo o distante 

Fez-se da vida uma aventura errante 

De repente, não mais que de repente.

SONETO DE FIDELIDADE

São Paulo , 1946

De tudo, ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

Estoril, outubro de 1939

SONETO DE CONTRIÇÃO

Rio de Janeiro, 1938

Eu te amo, Maria, te amo tanto
Que o meu peito me dói como em doença
E quanto mais me seja a dor intensa
Mais cresce na minha alma teu encanto.

Como a criança que vagueia o canto
Ante o mistério da amplidão suspensa
Meu coração é um vago de acalanto
Berçando versos de saudade imensa.

Não é maior o coração que a alma
Nem melhor a presença que a saudade
Só te amar é divino, e sentir calma...

E é uma calma tão feita de humildade
Que tão mais te soubesse pertencida
Menos seria eterno em tua vida.

SONETO À LUA
Rio de Janeiro, 1938

Por que tens, por que tens olhos escuros
E mãos lânguidas, loucas e sem fim
Quem és, quem és tu, não eu, e estás em mim
Impuro, como o bem que está nos puros?

Que paixão fez-te os lábios tão maduros
Num rosto como o teu criança assim
Quem te criou tão boa para o ruim
E tão fatal para os meus versos duros?

Fugaz, com que direito tens-me presa
A alma que por ti soluça nua
E não és Tatiana e nem Teresa:

E és tampouco a mulher que anda na rua
Vagabunda, patética, indefesa
Ó minha branca e pequenina lua!

Rio, 1938

SONETO DE AGOSTO

Oxford , 1938

Tu me levaste, eu fui... Na treva, ousados
Amamos, vagamente surpreendidos
Pelo ardor com que estávamos unidos
Nós que andávamos sempre separados.

Espantei-me, confesso-te, dos brados
Com que enchi teus patéticos ouvidos
E achei rude o calor dos teus gemidos
Eu que sempre os julgara desolados.

Só assim arrancara a linha inútil
Da tua eterna túnica inconsútil...
E para a glória do teu ser mais franco

Quisera que te vissem como eu via
Depois, à luz da lâmpada macia
O púbis negro sobre o corpo branco.

SONETO DE MEDITAÇÃO (II)

Uma mulher me ama. Se eu me fosse
Talvez ela sentisse o desalento
Da árvore jovem que não ouve o vento
Inconstante e fiel, tardio e doce.

Na sua tarde em flor. Uma mulher
Me ama como a chama ama o silêncio
E o seu amor vitorioso vence
O desejo da morte que me quer.

Uma mulher me ama. Quando escuro
Do crepúsculo mórbido e maduro
Me leva a face ao gênio dos espelhos

E eu, moço, busco em vão meus olhos velhos
Vindos de ver a morte em mim divina:
Uma mulher me ama e me ilumina.

"Amava sua ama
Nos jogos de cama
Amava as criadas
Varrendo as escadas
Amava as gurias
Da rua, vadias
Amava suas primas
Levadas e opimas
Amava suas tias
De peles macias
Amava as artistas
Das cine-revistas
Amava a mulher
A mais não poder."

VALSA À MULHER DO POVO

Rio de Janeiro , 1954

              

                                 Oferenda

Oh minha amiga da face múltipla

Do corpo periódico e geral!

Lúdica, efêmera, inconsútil

Musa central-ferroviária!

Possa esta valsa lenta e súbita

Levemente copacabanal

Fazer brotar do povo a flux

A tua imagem abruptamente

Ó antideusa!

                    Valsa

Te encontrarei na barca Cubango, nas amplas salas da Cubango

Vestida de tangolomango

Te encontrarei!

Te encontrarei nas brancas praias, pelas pudendas brancas praias

Itinerante de gandaias

Te encontrarei.

Te encontrarei nas feiras-livres

Entre moringas e vassouras, emolduradas de cenouras

Te encontrarei.

Te encontrarei tarde na rua

De rosto triste como a lua, passando longe como a lua

Te encontrarei.

Te encontrarei, te encontrarei

Nos longos footings suburbanos, tecendo os sonhos mais humanos

Capaz de todos os enganos

Te encontrarei.

Te encontrarei nos cais noturnos

Junto a marítimos soturnos, sombras de becos taciturnos

Te encontrarei.

Te encontrarei, oh mariposa

Oh taxi-girl, oh virginete pregada aos homens a alfinete

De corpo saxe e clarinete

Te encontrarei.

Oh pulcra, oh pálida, oh pudica

Oh grã-cupincha, oh nova-rica

Que nunca sais da minha dica: sim, eu irei

Ao teu encontro onde estiveres

Pois que assim querem os malmequeres

Porque és tu santa entre as mulheres

Te encontrarei!

BALADA DAS MENINAS DE BICICLETA
Rio de Janeiro , 1946

Meninas de bicicleta 
Que fagueiras pedalais 
Quero ser vosso poeta! 
Ó transitórias estátuas 
Esfuziantes de azul 
Louras com peles mulatas 
Princesas da zona sul: 
As vossas jovens figuras 
Retesadas nos selins 
Me prendem, com serem puras 
Em redondilhas afins. 
Que lindas são vossas quilhas 
Quando as praias abordais! 
E as nervosas panturrilhas 
Na rotação dos pedais: 
Que douradas maravilhas! 
Bicicletai, meninada 
Aos ventos do Arpoador 
Solta a flâmula agitada 
Das cabeleiras em flor 
Uma correndo à gandaia 
Outra com jeito de séria 
Mostrando as pernas sem saia 
Feitas da mesma matéria. 
Permanecei! vós que sois 
O que o mundo não tem mais 
Juventude de maiôs 
Sobre máquinas da paz 
Enxames de namoradas 
Ao sol de Copacabana 
Centauresas transpiradas 
Que o leque do mar abana! 
A vós o canto que inflama 
Os meus trint'anos, meninas 
Velozes massas em chama 
Explodindo em vitaminas. 
Bem haja a vossa saúde 
À humanidade inquieta 
Vós cuja ardente virtude 
Preservais muito amiúde 
Com um selim de bicicleta 
Vós que levais tantas raças 
Nos corpos firmes e crus: 
Meninas, soltai as alças 
Bicicletai seios nus! 
No vosso rastro persiste 
O mesmo eterno poeta 
Um poeta - essa coisa triste 
Escravizada à beleza 
Que em vosso rastro persiste, 
Levando a sua tristeza 
No quadro da bicicleta.

A BRUSCA POESIA DA MULHER AMADA

Rio de Janeiro , 1938

Longe dos pescadores os rios infindáveis vão morrendo de sede lentamente...

Eles foram vistos caminhando de noite para o amor — oh, a mulher amada é como a fonte!

A mulher amada é como o pensamento do filósofo sofrendo

A mulher amada é como o lago dormindo no cerro perdido

Mas quem é essa misteriosa que é como um círio crepitando no peito?

Essa que tem olhos, lábios e dedos dentro da forma inexistente?

Pelo trigo a nascer nas campinas de sol a terra amorosa elevou a face pálida dos lírios

E os lavradores foram se mudando em príncipes de mãos finas e rostos transfigurados...

Oh, a mulher amada é como a onda sozinha correndo distante das praias Pousada no fundo estará a estrela, e mais além.

A MULHER QUE PASSA
Rio de Janeiro , 1938

Meu Deus, eu quero a mulher que passa.
Seu dorso frio é um campo de lírios
Tem sete cores nos seus cabelos
Sete esperanças na boca fresca!

Oh! como és linda, mulher que passas
Que me sacias e suplicias
Dentro das noites, dentro dos dias!

Teus sentimentos são poesia
Teus sofrimentos, melancolia.
Teus pelos leves são relva boa
Fresca e macia.
Teus belos braços são cisnes mansos
Longe das vozes da ventania.

Meu Deus, eu quero a mulher que passa!

Como te adoro, mulher que passas
Que vens e passas, que me sacias
Dentro das noites, dentro dos dias!
Por que me faltas, se te procuro?
Por que me odeias quando te juro
Que te perdia se me encontravas
E me encontrava se te perdias?

Por que não voltas, mulher que passas?
Por que não enches a minha vida?
Por que não voltas, mulher querida
Sempre perdida, nunca encontrada?
Por que não voltas à minha vida?
Para o que sofro não ser desgraça?

Meu Deus, eu quero a mulher que passa!
Eu quero-a agora, sem mais demora
A minha amada mulher que passa!

No santo nome do teu martírio
Do teu martírio que nunca cessa
Meu Deus, eu quero, quero depressa
A minha amada mulher que passa!

Que fica e passa, que pacifica
Que é tanto pura como devassa
Que boia leve como a cortiça
E tem raízes como a fumaça.

.......


O Blogue Expressão Mulher-EM
recomenda vivamente um vídeo
cheio da mais pura poesia à
pura poesia (acima) de Vinicius de Moraes.

Eis o link:

http://youtu.be/rL_CGiKEm1I

A BRUSCA POESIA DA MULHER AMADA (III)
Rio de Janeiro , 1950

                              A Nelita 

Minha mãe, alisa de minha fronte todas as cicatrizes do passado 
Minha irmã, conta-me histórias da infância em que que eu haja sido herói sem mácula 
Meu irmão, verifica-me a pressão, o colesterol, a turvação do timol, a bilirrubina 
Maria, prepara-me uma dieta baixa em calorias, preciso perder cinco quilos 
Chamem-me a massagista, o florista, o amigo fiel para as confidências 
E comprem bastante papel; quero todas as minhas esferográficas 
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia. 
Eis que se anuncia de modo sumamente grave 
A vinda da mulher amada, de cuja fragrância já me chega o rastro. 
É ela uma menina, parece de plumas 
E seu canto inaudível acompanha desde muito a migração dos ventos 
Empós meu canto. É ela uma menina. 
Como um jovem pássaro, uma súbita e lenta dançarina 
Que para mim caminha em pontas, os braços suplicantes 
Do meu amor em solidão. Sim, eis que os arautos 
Da descrença começam a encapuçar-se em negros mantos 
Para cantar seus réquiens e os falsos profetas 
A ganhar rapidamente os logradouros para gritar suas mentiras. 
Mas nada a detém; ela avança, rigorosa 
Em rodopios nítidos 
Criando vácuos onde morrem as aves. 
Seu corpo, pouco a pouco 
Abre-se em pétalas... Ei-la que vem vindo 
Como uma escura rosa voltejante 
Surgida de um jardim imenso em trevas. 
Ela vem vindo... Desnudai-me, aversos! 
Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos! 
Alvoroçai-me, auroras nascituras! 
Eis que chega de longe, como a estrela 
De longe, como o tempo 
A minha amada última!

MARINA

Rio de Janeiro , 1946

Lembras-te das pescarias 

Nas pedras das Três-Marias 

Lembras-te, Marina? 

Na navalha dos mariscos 

Teus pés corriam ariscos 

Valente menina! 

Crescia na beira-luz 

O papo dos baiacus 

Que pescávamos 

E nas vagas matutinas 

Chupávamos tangerinas 

E vagávamos... 

Tinhas uns peitinhos duros 

E teus beicinhos escuros 

Flauteavam valsas 

Valsas ilhoas! vadio 

Eu procurava, no frio 

De tuas calças 

E te adorava; sentia 

Teu cheiro a peixe, bebia 

Teu bafo de sal 

E quantas vezes, precoce 

Em vão, pela tua posse 

Não me saí mal... 

Deixavas-me dessa luta 

Uma adstringência de fruta 

De suor, de alga 

Mas sempre te libertavas 

Com doidas dentadas bravas 

Menina fidalga! 

Foste minha companheira 

Foste minha derradeira 

Única aventura? 

Que nas outras criaturas 

Não vi mais meninas puras 

Menina pura.

BALADA PARA MARIA
Rio de Janeiro, 1938

Não sei o que me angustia

Tardiamente; em meu peito
Vive dormindo perfeito
O sono dessa agonia...
Saudades tuas, Maria?
Na volúpia de uma flora
Úmida e pecaminosa
Nasceu a primeira rosa
Fria...

Perdi o prazer da hora.

Mas se num momento cresce
O sangue, e me engrossa a veia
Maria, que coisa feia!
Todo o meu corpo estremece...

E dos colmos altos, ricos
Em resinas odorantes
Pressinto o coito dos micos

E o amor das cobras possantes.

No mundo há tantos amantes...

Maria...
Cantar-te-ei brasileiro:
Maria, sou teu escravo!
A rosa é a mulher do cravo...
Dá-me o beijo derradeiro?
— Cobrir-te-ei de pomada
Do pólen das flores puras
E te fecundarei deitada
Num chão de frutas maduras

Maria... e morangos, quantos!
E tu que adoras morango!
Dormirás sobre agapantos...
— Fingirei de orangotango!

Não queres mesmo, Maria?

No lombo morno dos gatos
Aprendi muita carícia...
Para fazer-te a delícia
Só terei gestos exatos.

E não bastasse, Maria...

E morro nessas montanhas
Entre as imagens castanhas
Da tua melancolia...

BALADA DO MANGUE

Oxford , 1946

Pobres flores gonocócicas 

Que à noite despetalais 

As vossas pétalas tóxicas! 

Pobre de vós, pensas, murchas 

Orquídeas do despudor 

Não sois Lœlia tenebrosa 

Nem sois Vanda tricolor: 

Sois frágeis, desmilingüidas 

Dálias cortadas ao pé 

Corolas descoloridas 

Enclausuradas sem fé, 

Ah, jovens putas das tardes 

O que vos aconteceu 

Para assim envenenardes 

O pólen que Deus vos deu? 

No entanto crispais sorrisos 

Em vossas jaulas acesas 

Mostrando o rubro das presas 

Falando coisas do amor 

E às vezes cantais uivando 

Como cadelas à lua 

Que em vossa rua sem nome 

Rola perdida no céu... 

Mas que brilho mau de estrela 

Em vossos olhos lilases 

Percebo quando, falazes, 

Fazeis rapazes entrar! 

Sinto então nos vossos sexos 

Formarem-se imediatos 

Os venenos putrefatos 

Com que os envenenar 

Ó misericordiosas! 

Glabras, glúteas caftinas 

Embebidas em jasmim 

Jogando cantos felizes 

Em perspectivas sem fim 

Cantais, maternais hienas 

Canções de caftinizar 

Gordas polacas serenas 

Sempre prestes a chorar. 

Como sofreis, que silêncio 

Não deve gritar em vós 

Esse imenso, atroz silêncio 

Dos santos e dos heróis! 

E o contraponto de vozes 

Com que ampliais o mistério 

Como é semelhante às luzes 

Votivas de um cemitério 

Esculpido de memórias! 

Pobres, trágicas mulheres 

Multidimensionais 

Ponto morto de choferes 

Passadiço de navais! 

Louras mulatas francesas 

Vestidas de carnaval: 

Viveis a festa das flores 

Pelo convés dessas ruas 

Ancoradas no canal? 

Para onde irão vossos cantos 

Para onde irá vossa nau? 

Por que vos deixais imóveis 

Alérgicas sensitivas 

Nos jardins desse hospital 

Etílico e heliotrópico? 

Por que não vos trucidais 

Ó inimigas? ou bem 

Não ateais fogo às vestes 

E vos lançais como tochas 

Contra esses homens de nada 

Nessa terra de ninguém!

O MAIS-QUE-PERFEITO

Rio de Janeiro , 1962

Ah, quem me dera ir-me 

     Contigo agora 

Para um horizonte firme 

     (Comum, embora...) 

Ah, quem me dera ir-me! 

Ah, quem me dera amar-te 

     Sem mais ciúmes 

De alguém em algum lugar 

     Que não presumes... 

Ah, quem me dera amar-te! 

Ah, quem me dera ver-te 

     Sempre a meu lado 

Sem precisar dizer-te 

     Jamais: cuidado... 

Ah, quem me dera ver-te! 

Ah, quem me dera ter-te 

     Como um lugar 

Plantado num chão verde 

     Para eu morar-te 

Morar-te até morrer-te...

O POETA APRENDIZ
Rio de Janeiro , 1962

Ele era um menino 
Valente e caprino 
Um pequeno infante 
Sadio e grimpante. 
Anos tinha dez 
E asinhas nos pés 
Com chumbo e bodoque 
Era plic e ploc. 
O olhar verde-gaio 
Parecia um raio 
Para tangerina 
Pião ou menina. 
Seu corpo moreno 
Vivia correndo 
Pulava no escuro 
Não importa que muro 
E caía exato 
Como cai um gato. 
No diabolô 
Que bom jogador 
Bilboquê então 
Era plim e plão. 
Saltava de anjo 
Melhor que marmanjo 
E dava o mergulho 
Sem fazer barulho. 
No fundo do mar 
Sabia encontrar 
Estrelas, ouriços 
E até deixa-dissos. 
Às vezes nadava 
Um mundo de água 
E não era menino 
Por nada mofino 
Sendo que uma vez 
Embolou com três. 

Sua coleção 
De achados do chão 
Abundava em conchas 
Botões, coisas tronchas 
Seixos, caramujos 
Marulhantes, cujos 
Colocava ao ouvido 
Com ar entendido 
Rolhas, espoletas 
E malacachetas 
Cacos coloridos 
E bolas de vidro 
E dez pelo menos 
Camisas-de-vênus. 
Em gude de bilha 
Era maravilha 
E em bola de meia 
Jogando de meia - 
Direita ou de ponta 
Passava da conta 
De tanto driblar. 
Amava era amar. 
Amava sua ama 
Nos jogos de cama 
Amava as criadas 
Varrendo as escadas 
Amava as gurias 
Da rua, vadias 
Amava suas primas 
Levadas e opimas 
Amava suas tias 
De peles macias 
Amava as artistas 
Das cine-revistas 
Amava a mulher 
A mais não poder. 
Por isso fazia 
Seu grão de poesia 
E achava bonita 
A palavra escrita. 
Por isso sofria. 
Da melancolia 
De sonhar o poeta 
Que quem sabe um dia 
Poderia ser.

POEMA PARA TODAS AS MULHERES
Rio de Janeiro , 1938

No teu branco seio eu choro.
Minhas lágrimas descem pelo teu ventre
E se embebedam do perfume do teu sexo.
Mulher, que máquina és, que só me tens desesperado
Confuso, criança para te conter!
Oh, não feches os teus braços sobre a minha tristeza não!
Ah, não abandones a tua boca à minha inocência, não!
Homem sou belo
Macho sou forte, poeta sou altíssimo
E só a pureza me ama e ela é em mim uma cidade e tem mil e uma portas.
Ai! teus cabelos recendem à flor da murta
Melhor seria morrer ou ver-te morta
E nunca, nunca poder te tocar!
Mas, fauno, sinto o vento do mar roçar-me os braços
Anjo, sinto o calor do vento nas espumas
Passarinho, sinto o ninho nos teus pelos...
Correi, correi, ó lágrimas saudosas
Afogai-me, tirai-me deste tempo
Levai-me para o campo das estrelas
Entregai-me depressa à lua cheia
Dai-me o poder vagaroso do soneto, dai-me a iluminação das odes, dai-me o cântico dos cânticos
Que eu não posso mais, ai!
Que esta mulher me devora!
Que eu quero fugir, quero a minha mãezinha, quero o colo de Nossa Senhora!

"Meu amor por você é feito
de todos os amores que eu já tive."





PARA UMA MENINA COM UMA FLOR

Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, o que, aliás, você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.

E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras.


E porque você sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano, e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre um nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, parecendo uma santa moderna, e anda lento, e fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der uma paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.

E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta e não concorda porque ele é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara-na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro.

E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, "Minha namorada", a fim de que, quando eu morrer, você, se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse cantando sem voz aquele pedaço que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois.

E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nessas montanhas recortadas pela mão de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa.

E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfrentando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

Moraes, Vinicius de. poemas de muito amor/
Vinicius de Moraes;

desenhos de Carlos Leão;

apresentação de Carlos Drummond de Andrade;

seleção organizada por Ivan Cavalcanti Proença

Rio de Janeiro / JB / J.Olympio, 1982

Site oficial: 
http://www.viniciusdemoraes.com.br

Carinhos do EM.

Rio de Janeiro/RJ
Março de 2015