Neste Dia Internacional da Mulher/2015, pensei falar sobre uma mulher em especial, mas desisti. Andei no Tempo recolhendo versos e saudades, mas não consegui fazer uma escolha única. Meu coração anda muito enternecido, então optei por falar de várias. Afinal, cada mulher tem a sua própria voz e a voz de uma mulher jamais é igual à de outra mulher... Parece mesmo que não estou preparado para escolher uma única mulher, quando meu coração bate por várias.
Viajei para Portugal na imaginação, quem sabe lá eu conseguisse... Mas foi inútil.
Esse meu período de silêncio faz de mim um ser mais do que apaixonado por tudo e por todos, por todas as canções e por todos os matizes sem que eu me sinta confortável em apontar um, quando há tantos diante de mim. Por que eu haveria de escolher um, deixando tantos outros de lado? Neste meu contexto, não há vitórias nem vitoriosos, não há oportuno e menos oportuno. Simplesmente, há. Sei que em 2013 eu trouxe a história de vida de Nísia Floresta (Rio Grande do Norte) em defesa dos direitos da mulher, dos negros e dos índios quer na literatura quanto nas atitudes. Nísia Floresta, que mostrou ao exterior o nome do Brasil e quem era o povo brasileiro.
Em 2014, vim com Maria Firmina dos Reis (Maranhão), uma obra voltada para o respeito aos negros e às minorias, inclusive a mulher, através da literatura. Obra que, silenciosamente, mostra o choro dos escravos pela boca dos próprios e, segundo os pesquisadores, teria sido o primeiro clarão, a 1ª voz — a de Maria Firmina — saída das letras para iluminar os becos da escravatura, a clamar pelo respeito aos negros, e não a de Castro Alves, como conta a história.
Hoje, março de 2015, deixo que falem vozes de tantas mulheres pelo simples e legítimo direito de falar, independentemente do rastro que elas deixaram, se fracos ou fortes. Para mim, seus cantos trazem os seus sentires, os seus sentimentos e as escolhas que tiveram que fazer, nem sempre os seus desejos mais verdadeiros. Cantam também as perdas e "... o voo que não decolou, porque o vento deixou de acontecer." Na realidade, a dor causada pelo desamor...
Sinto em cada uma dessas mulheres um perfume diferente, mais ativo ou mais suave, mas sempre um perfume da misteriosa, delicada e sempre bela alma feminina.
Sintam também...
Viajei para Portugal na imaginação, quem sabe lá eu conseguisse... Mas foi inútil.
Esse meu período de silêncio faz de mim um ser mais do que apaixonado por tudo e por todos, por todas as canções e por todos os matizes sem que eu me sinta confortável em apontar um, quando há tantos diante de mim. Por que eu haveria de escolher um, deixando tantos outros de lado? Neste meu contexto, não há vitórias nem vitoriosos, não há oportuno e menos oportuno. Simplesmente, há. Sei que em 2013 eu trouxe a história de vida de Nísia Floresta (Rio Grande do Norte) em defesa dos direitos da mulher, dos negros e dos índios quer na literatura quanto nas atitudes. Nísia Floresta, que mostrou ao exterior o nome do Brasil e quem era o povo brasileiro.
Em 2014, vim com Maria Firmina dos Reis (Maranhão), uma obra voltada para o respeito aos negros e às minorias, inclusive a mulher, através da literatura. Obra que, silenciosamente, mostra o choro dos escravos pela boca dos próprios e, segundo os pesquisadores, teria sido o primeiro clarão, a 1ª voz — a de Maria Firmina — saída das letras para iluminar os becos da escravatura, a clamar pelo respeito aos negros, e não a de Castro Alves, como conta a história.
Hoje, março de 2015, deixo que falem vozes de tantas mulheres pelo simples e legítimo direito de falar, independentemente do rastro que elas deixaram, se fracos ou fortes. Para mim, seus cantos trazem os seus sentires, os seus sentimentos e as escolhas que tiveram que fazer, nem sempre os seus desejos mais verdadeiros. Cantam também as perdas e "... o voo que não decolou, porque o vento deixou de acontecer." Na realidade, a dor causada pelo desamor...
Sinto em cada uma dessas mulheres um perfume diferente, mais ativo ou mais suave, mas sempre um perfume da misteriosa, delicada e sempre bela alma feminina.
Sintam também...
EXEMPLO DE VIDA
Glorinha Rattes
(da Academia Brasileira de Poesia-Casa de Raul de Leoni/Petrópolis/RJ)
Glorinha Rattes
(da Academia Brasileira de Poesia-Casa de Raul de Leoni/Petrópolis/RJ)
Sentindo-me cansada,
triste, desanimada,
sentei-me à beira da estrada
e fiquei a pensar na vida...
Entregue aos meus pensamentos,
senti com o sopro do vento
que estava semiprotegida,
pela sombra de uma árvore ressequida,
que antes era frondosa e florida.
E atentamente a observá-la,
vi um viçoso broto surgindo
que impulsionou-me a imitá-la;
retomei minhas forças, fiquei sorrindo...
Sorrindo e meditando...
Se, em uma árvore aparentemente ressequida
ressurge a esperança da vida,
por que julgar-me debilitada,
frágil, perdida?
E analisando o exemplo daquela árvore,
me arvorei de esperança...
E acreditei na vida!
(do livro Raio de Luz, Petrópolis, 2005)
triste, desanimada,
sentei-me à beira da estrada
e fiquei a pensar na vida...
Entregue aos meus pensamentos,
senti com o sopro do vento
que estava semiprotegida,
pela sombra de uma árvore ressequida,
que antes era frondosa e florida.
E atentamente a observá-la,
vi um viçoso broto surgindo
que impulsionou-me a imitá-la;
retomei minhas forças, fiquei sorrindo...
Sorrindo e meditando...
Se, em uma árvore aparentemente ressequida
ressurge a esperança da vida,
por que julgar-me debilitada,
frágil, perdida?
E analisando o exemplo daquela árvore,
me arvorei de esperança...
E acreditei na vida!
(do livro Raio de Luz, Petrópolis, 2005)
SONHO ADIADO
Ilka Vieira
(Rio de Janeiro, Brasil, 1954-2014)
Ilka Vieira
(Rio de Janeiro, Brasil, 1954-2014)
Ela desce a ladeira com o filho nas costas
Há quem pense que se contenta
Que se anula e não sustenta
Sonhos e impulsos de pecar
Merecer e desfrutar de refletores e caviar.
Ela passa a roupa cantarolando
Espera pelo seu homem disfarçando
A tristeza e o suor.
Serve o jantar à luz puxada
Lava a louça conformada
E deita com a promessa de um afago
Que o marido deixa adiado...
O jeito é acordar sem ter dormido
Esquentando a água para o café
Se fazendo cafuné
E empurrando mais um dia...
TRISTEZA
Maria Thereza de Andrade Cunha
(Rio de Janeiro/Distrito Federal, 1927)
Maria Thereza de Andrade Cunha
(Rio de Janeiro/Distrito Federal, 1927)
Recebi meu quinhão... Tocou-me apenas
Um punhado de fôlhas amarelas;
E havia rosas claras, rosas belas,
Orgulhosas, altivas e serenas.
E havia dálias roxas e açucenas
E viletas castas e singelas;
... Tocou-me apenas possuir aquelas
Fôlhas mortas tombadas às centenas...
Elas vieram fúnebres e escuras,
Sem alento, caídas das alturas,
Num vôo triste, farfalhante, doce.
Pousaram mo meu peito frias, suaves,
E fizeram seus ninhos como as aves,
As fôlhas mortas que o destino trouxe...
UMA CONCHA PERDIDA...
Maria das Dores Dominguez Ramirez (Penélope) - Portugal
Se um dia, à beira-mar, vires caída
Uma concha luzente e prateada,
Envolta pela espuma rendilhada
Da onda, sempre altiva e presumida.
Curva-te de joelhos, dá-lhe um beijo
E não a deixes só, leva-a contigo.
Faz do teu coração o seu abrigo
E da tua alma, o sol do seu desejo.
De areia foi seu berço, e por encanto
O luar que raiava quis-lhe tanto
Que a sua argêntea cor logo lhe deu.
Mas o mar, cobiçoso, quer roubá-la;
Por isso, vai depressa procurá-la
E guarda essa conchinha — que sou eu!
SONETO LXXX
Maria Thereza Cunha de Giacomo
Como dura este ardor que me consome
Na carne que meu tempo não desfaz!
Oh! minha eterna e desmedida fome
De amor, que teu amor tardo não traz.
Que teu olhar me tome toda e tome
A que eu era no tempo olhado atrás!
O gelo cresce e a mão fenece e some
Aquela que já fui, que não sou mais...
No entanto existo na melancolia
Da que, sem ter porque, dia após dia,
Ama-te!
... Mas, que força é teu segredo?!...
Propondo-te amizade sou sincera...
Mas como desabrocha a primavera!
E, neste outono, como tenho medo!...
DISPARADA
Bernardina Vilar
(Ceará, Brasil, 1928-1997)
(Ceará, Brasil, 1928-1997)
Atarefadas nuvens pressurosas
Correm no céu, fugindo apressadas;
Correm as borboletas vaporosas
Sobre as flores, com asas agitadas.
Pirilampos, em noites pavorosas
Correm na mata. (Errante luz alada!)
Corre o rio em torrentes fragorosas
Atirando-se em louca disparada.
Pelo espaço, zunindo, corre o vento!
celeremente corre o pensamento
Sem destino, sem direção, sem norte.
Também nós, nesta vida de incertezas
Corremos por um mundo de surpresas,
Indubitavelmente para a morte.
BRUMA
Aida Toscano (Portugal)
Em redor do fraguedo brinca o mar
Alegre, folgazão, embevecido,
Aguardando que o Sol vá dissipar
O nevoeiro que a rocha tem escondido.
E mesmo sem a ver, num murmurar,
Diz-lhe palavras ternas ao ouvido.
E se a fraga resolve ir abraçar,
Fá-lo, em segredo, sem qualquer ruído.
Obriga então a vaga altiva, airosa,
A desfazer-se em espuma caprichosa
Depois de a ter erguido em convulsões...
... Como o rochedo, eu vivo envolta em bruma
E como a onda que se esvai em espuma
Morrem, também, as minhas ilusões...
ALVORADA
Nisia Nobrega Leal
(Paraíba, Brasil, 1928-2000)
Eu pisava na terra tão de leve,
Que os espinhos do chão não me feriam;
Sem ânsias e ambições, meu canto breve
Perdia-se com o vento nos caminhos...
Apagavam-se à noite, uma a uma,
As estrêlas do céu, quando eu dormia;
Eu passava na Terra tão de leve!
Que era dor? Que era mágoa? Eu não sabia!...
Meus olhos? Rasas fontes de água clara;
Meus lábios? Taça virgem de ternura;
Minhalma? Um céu risonho alcatifado
De nuvens muito brancas, muito puras!...
E eis que um dia eu senti, como em delírio,
Rasgar-se, no meu peito, esta alvorada,
Trazendo à minha vida adormecida,
A promessa de luz da madrugada!...
E enquanto o fulvo sol do amor, nascendo,
Abrasava-me o peito de desejo,
Meus olhos se aprofundam para o pranto!...
Meus lábios desabrocham para o beijo!...
MAL-ME-QUER
Beatrix dos Reis Carvalho
(Rio de Janeiro)
Tôda a ânsia de ternura e de carinho
recalcada no íntimo da gente,
são frágeis pétalas que, indiferentes,
o destino inclemente
vai dispensando ao léu, pelo caminho.
Quanta quimera, quanto sonho vão
nossa existência embala!...
Mal-me-quer, bem-me-quer... Meu coração
é um pobre mal-me-quer que a tua mão
tortura e despetala...
A FLORISTA
Francisca Júlia da Silva
(São Paulo, Brasil, 1871-1920)
Suspensa ao braço a grávida corbelha,
Segue a passo, tranqüila... O sol faísca...
Os seus carmíneos lábios de mourisca
Se abrem, sorrindo, numa flor vermelha.
Deita à sombra de uma árvore. Uma abelha
Zumbe em torno ao cabaz... Uma ave, arisca,
O pó do chão, pertinho dela, cisca,
Olhando-a, às vezes, trêmula, de esguelha...
Aos ouvidos lhe soa um rumor brando
De folhas... Pouco a pouco, um leve sono
Lhe vai as grandes pálpebras cerrando...
Cai-lhe de um pé o rústico tamanco...
E assim descalça, mostra, em abandono,
O vultinho de um pé macio e branco.
DIA TRISTE
Que hão de mudar em noites de velhice;
Nas fugitivas, loucas alegrias,
Que hão de passar - ephemera doidice.
Penso na morte... Nessas campas frias,
Brancas como um lyrial que ao sol florisse;
Nas palavras fataes das agonias,
Que morrem como tudo o que se disse.
Penso na vida... os desfilar dos annos
Cheios de enganos e de desenganos,
Cheios de eterno anseio de viver.
Penso na morte: o fim de toda lida;
E o desapego com que encaro a vida
E já quasi um desejo de morrer.
ALVORADA
Nisia Nobrega Leal
(Paraíba, Brasil, 1928-2000)
Eu pisava na terra tão de leve,
Que os espinhos do chão não me feriam;
Sem ânsias e ambições, meu canto breve
Perdia-se com o vento nos caminhos...
Apagavam-se à noite, uma a uma,
As estrêlas do céu, quando eu dormia;
Eu passava na Terra tão de leve!
Que era dor? Que era mágoa? Eu não sabia!...
Meus olhos? Rasas fontes de água clara;
Meus lábios? Taça virgem de ternura;
Minhalma? Um céu risonho alcatifado
De nuvens muito brancas, muito puras!...
E eis que um dia eu senti, como em delírio,
Rasgar-se, no meu peito, esta alvorada,
Trazendo à minha vida adormecida,
A promessa de luz da madrugada!...
E enquanto o fulvo sol do amor, nascendo,
Abrasava-me o peito de desejo,
Meus olhos se aprofundam para o pranto!...
Meus lábios desabrocham para o beijo!...
MAL-ME-QUER
Beatrix dos Reis Carvalho
(Rio de Janeiro)
Tôda a ânsia de ternura e de carinho
recalcada no íntimo da gente,
são frágeis pétalas que, indiferentes,
o destino inclemente
vai dispensando ao léu, pelo caminho.
Quanta quimera, quanto sonho vão
nossa existência embala!...
Mal-me-quer, bem-me-quer... Meu coração
é um pobre mal-me-quer que a tua mão
tortura e despetala...
A FLORISTA
Francisca Júlia da Silva
(São Paulo, Brasil, 1871-1920)
Suspensa ao braço a grávida corbelha,
Segue a passo, tranqüila... O sol faísca...
Os seus carmíneos lábios de mourisca
Se abrem, sorrindo, numa flor vermelha.
Deita à sombra de uma árvore. Uma abelha
Zumbe em torno ao cabaz... Uma ave, arisca,
O pó do chão, pertinho dela, cisca,
Olhando-a, às vezes, trêmula, de esguelha...
Aos ouvidos lhe soa um rumor brando
De folhas... Pouco a pouco, um leve sono
Lhe vai as grandes pálpebras cerrando...
Cai-lhe de um pé o rústico tamanco...
E assim descalça, mostra, em abandono,
O vultinho de um pé macio e branco.
DIA TRISTE
Anna Amelia de Queiroz Carneiro de Mendonça
(Rio de Janeiro, 1896-1971 - Fonte: internet)
Penso na vida... Nestes claros dias(Rio de Janeiro, 1896-1971 - Fonte: internet)
Que hão de mudar em noites de velhice;
Nas fugitivas, loucas alegrias,
Que hão de passar - ephemera doidice.
Penso na morte... Nessas campas frias,
Brancas como um lyrial que ao sol florisse;
Nas palavras fataes das agonias,
Que morrem como tudo o que se disse.
Penso na vida... os desfilar dos annos
Cheios de enganos e de desenganos,
Cheios de eterno anseio de viver.
Penso na morte: o fim de toda lida;
E o desapego com que encaro a vida
E já quasi um desejo de morrer.
MISÉRIA HUMANA
Emiliana Delminda A. Sgueglia
(São Paulo, Brasil, 1865-1963)
(São Paulo, Brasil, 1865-1963)
Vi-o, pobre mendigo, exausto, embriagado,
tonto, quase a cair e, mesmo assim, sorria!
Em seu lânguido olhar tristonho, desvairado,
uma história de amor, qualquer, se traduzia.
Artista e sonhador, talvez. Um fascinado
pela música, o som do piano o seduzia...
E, com alma, arrancou do seio do teclado,
num prelúdio divino — um mundo de harmonia.
E chorou. Brandamente a música soava.
Do pianista infeliz as faces deslizava
o pranto — água lustral que as almas purifica.
Chorei. Gemia o piano ao jeito de um lamento
e, para suavizar do artista o sofrimento,
pela primeira vez eu desejei ser rica!
Hoje, não!
Minha emotividade me exime da necessidade de escolha, eu sinto assim. Hoje não quero a "luta proclamada" com todos os seus detalhes, todas as suas bandeiras desfraldadas e rasgadas pelo vento. Nem mesmo quero saber das honrarias prestadas, o mais das vezes "fora do tempo", eu mesmo que vivo dizendo que "qualquer tempo é Tempo" e que "todo o tempo é certo para se cantar..." Hoje quero subverter carinhosamente, não quero apontar quando tantos são os alvos e poucos e frágeis os meus dedos...
Quantas histórias pra contar de tantas maravilhosas mulheres! Tantas são, renovam-se a cada dia quer no novo sabor que se dá às suas letras quanto no coro infinito de vozes vindas de um "sem tempo" que conseguiu deixar gravar nas linhas da escrita o que uma mulher sente e pensa... Pensamentos e sentimentos que aconteceram à revelia do despercebimento dos olhares e das atenções... O mundo maravilhoso e desafiador do "Ser Mulher", da "Mulher-Ser" nas tantas vozes que conseguiram se articular, enquanto outras, muitíssimas, seguem com seus poemas calados.
Minha emotividade me exime da necessidade de escolha, eu sinto assim. Hoje não quero a "luta proclamada" com todos os seus detalhes, todas as suas bandeiras desfraldadas e rasgadas pelo vento. Nem mesmo quero saber das honrarias prestadas, o mais das vezes "fora do tempo", eu mesmo que vivo dizendo que "qualquer tempo é Tempo" e que "todo o tempo é certo para se cantar..." Hoje quero subverter carinhosamente, não quero apontar quando tantos são os alvos e poucos e frágeis os meus dedos...
Quantas histórias pra contar de tantas maravilhosas mulheres! Tantas são, renovam-se a cada dia quer no novo sabor que se dá às suas letras quanto no coro infinito de vozes vindas de um "sem tempo" que conseguiu deixar gravar nas linhas da escrita o que uma mulher sente e pensa... Pensamentos e sentimentos que aconteceram à revelia do despercebimento dos olhares e das atenções... O mundo maravilhoso e desafiador do "Ser Mulher", da "Mulher-Ser" nas tantas vozes que conseguiram se articular, enquanto outras, muitíssimas, seguem com seus poemas calados.
Nas minhas peregrinações e pesquisas, já senti a aguda e mordaz crítica dos homens às letras femininas, que muitos dizem "... somente cheiram a pó de arroz...", e nada mais.
Penso que os homens não se detêm nessas letras como deveriam, pois muitas delas, de indiscutível valor, não ascenderam, ficaram tão-somente nos lugares nos quais eles as colocaram. Foi muito assim... E ainda é, de certa forma...
Penso que os homens não se detêm nessas letras como deveriam, pois muitas delas, de indiscutível valor, não ascenderam, ficaram tão-somente nos lugares nos quais eles as colocaram. Foi muito assim... E ainda é, de certa forma...
A escrita masculina tem muito valor, mas, quem sabe, os homens se importem tanto com eles próprios e com os seu universo bastante concreto, com "traços de cultura e de poder", que muitíssimos deles deixam de lado o recôndito sentir de uma mulher, parte do mar que dá muito peixe, mas lá eles não conseguem chegar com seus frágeis barquinhos de pesca?... Sinta-se... para se entender a sensibilidade...
Pelos tempos, ler e entender a alma feminina, que escreve ou não, é tarefa que não está ao alcance de todos os homens... Ainda assim, há um em especial que olhou o universo feminino com todo o carinho e gentileza e sabia respeitá-lo e compreendê-lo, porque dele muito se nutria. Um homem que traz na alma a poesia. E nas mãos os versos que são as flores que toda mulher exultaria em receber.
Por tudo isso, eu, o Blogue EM, trago alguém que simplesmente vem-se doar às mulheres, toda e qualquer uma. Em verso e voz, ele se faz neste Dia Internacional da Mulher a flor que quero dar a todas as mulheres (escritas à parte), porque cada mulher merece que lhe seja dada a flor perfumada do Amor e do Reconhecimento. A mulher é um poema, sabe-o bem o poeta Vinicius de Moraes, convidado especial, presente às minhas páginas com seus poemas românticos e jamais fora do tempo (porque o Tempo é Amor), ilustrados por desenhos da mulher no traço delicado e sedutor de Carlos Leão.
Sendo a mulher um poema, Vinicius de Moraes declamou-a como ninguém! Quando punha a mulher em sua taça de amor, Vinicius, mais do que qualquer outro, sabia como bebê-la, degustá-la, apurar dela o bouquet, sendo ela a mais refinada das bebidas.
Vinicius, aquele que amou muitas, talvez todas as mulheres, mas uma de cada vez...
Para Todas as Mulheres, escritoras ou não, poetas ou não, a flor de Vinicius e Carlos Leão (e um excerto da Apresentação por Carlos Drummond de Andrade) neste seu importante dia, o Dia Internacional da Mulher, da mulher de todas as pátrias, épocas, histórias, amores, versos e paixões. Que, no fundo, a mulher é uma só, linda e matizada com o tom e perfume que lhe vem também das outras mulheres.
O Blogue EM ama as mulheres, Todas as que estão em suas páginas. E também as que nelas não se encontram.
Vinicius, aquele que amou muitas, talvez todas as mulheres, mas uma de cada vez...
Para Todas as Mulheres, escritoras ou não, poetas ou não, a flor de Vinicius e Carlos Leão (e um excerto da Apresentação por Carlos Drummond de Andrade) neste seu importante dia, o Dia Internacional da Mulher, da mulher de todas as pátrias, épocas, histórias, amores, versos e paixões. Que, no fundo, a mulher é uma só, linda e matizada com o tom e perfume que lhe vem também das outras mulheres.
O Blogue EM ama as mulheres, Todas as que estão em suas páginas. E também as que nelas não se encontram.
Um carinhoso abraço do EM, Mulher,
sempre encantado com você, pois sei que o
seu chão, por mais áspero e duro que possa parecer, dá flor.
Deixem-se amar por Vinicius...
seu chão, por mais áspero e duro que possa parecer, dá flor.
Deixem-se amar por Vinicius...
Rio de Janeiro/RJ, 08 de março de 2015.
VINICIUS DE MORAES E CARLOS LEÃO
 |
Poemas de Vinicius de Moraes |
 |
| "Que não seja imortal posto que é chama, Mas que seja infinito enquanto dure." |
EXCERTO DA APRESENTAÇÃO POR
CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE
- Vinicius chegando ao céu -
Deus - "Ele deu alegria ao meu povo?"
São Pedro (exultante) - Se deu, Senhor! E para isso não precisava sempre compor canções alegres. Ia até o fundo das canções tristes, mas dava-lhes uma tal doçura, uma tal meiguice que as pessoas, ouvindo-as, não sabiam se choravam ou se viam consoladas velhas mágoas.Era um coração se desfazendo em música, Senhor. Deu tanta alegria ao povo, que até a última hora de sua vida (esta não chegou a ser longa, mas se alongou em canção) trabalhou com seu fiel parceiro Toquinho para levar às crianças um tipo musical de felicidade. Morreu, pois, a vosso serviço, Senhor.
Deus (disfarçando a emoção) - Mande entrar, mande entrar logo esse rapaz.
Vinicius entra rodeado de anjos, crianças, virgens e matronas, que entoam mansamente:
Se todos fossem iguais a você,
que maravilha viver!
Uma canção pelo ar,
uma mulher a cantar,
uma cidade a cantar,
a sorrir, a cantar, a pedir
a beleza de amar,
como o sol, como a flor, como a luz,
amar sem mentir nem sofrer.
Existiria a verdade,
verdade que ninguém vê,
se todos fossem no mundo
iguais a você!
................................
Teu caminho é de paz e de amor.
Abre os teus braços e canta
a última esperança,
a esperança divina
de amar em paz!
(Jornal do Brasil, 11 de julho de 1980)
FIGURAS DE CARLOS LEÃO POR CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE
O corpo feminino revelado
em sua linha virginal e eterna
(cada manhã, surpresa e novo encontro
a cada novo olhar que nele pouse):
são de Carlos Leão estas figuras
fruto de sua mão ou se criaram
por si mesmas, à luz dos movimentos
que a mulher vai fazendo ou desfazendo
no simples existir da intimidade?
A melodia corporal expande-se,
contrai-se, tudo é música no gesto
ou no repouso. O sono, esse escultor,
modela raras formas e aparências.
Carlos Leão, que tudo vê e sente,
recolhe-as no seu traço com amor.
(Obras Completas, Editora Nova Aguiar)
__________________
SONETO DA MULHER AO SOL
Rio de Janeiro , 1962
Uma mulher ao sol - eis todo o meu desejo
Vinda do sal do mar, nua, os braços em cruz
A flor dos lábios entreaberta para o beijo
A pele a fulgurar todo o pólen da luz.
Uma linda mulher com os seios em repouso
Nua e quente de sol - eis tudo o que eu preciso
O ventre terso, o pêlo úmido, e um sorriso
À flor dos lábios entreabertos para o gozo.
Uma mulher ao sol sobre quem me debruce
Em quem beba e a quem morda e com quem me lamente
E que ao se submeter se enfureça e soluce
E tente me expelir, e ao me sentir ausente
Me busque novamente - e se deixa a dormir
Quando, pacificado, eu tiver de partir...
SONETO DE MAIORIDADE
O Sol, que pelas ruas da cidade
Revela as marcas do viver humano
Sobre seu belo rosto soberano
Espalha apenas pura claridade.
Nasceste para o Sol; és mocidade
Em plena floração, fruto sem dano
Rosa que enfloresceu, ano por ano
Para uma esplêndida maioridade.
Ao Sol, que é pai do tempo, e nunca mente
Hoje se eleva a minha prece ardente:
Não permita ele nunca que se afoite
A vida em ti, que é sumo de alegria
De maneira que tarde muito a noite
Sobre a manhã radiosa do teu dia.
SONETO DE ANIVERSÁRIO
Rio de Janeiro, 1954
Passem-se dias, horas, meses, anos
Amadureçam as ilusões da vida
Prossiga ela sempre dividida
Entre compensações e desenganos.
Faça-se a carne mais envilecida
Diminuam os bens, cresçam os danos
Vença o ideal de andar caminhos planos
Melhor que levar tudo de vencida.
Queira-se antes ventura que aventura
À medida que a têmpora embranquece
E fica tenra a fibra que era dura.
E eu te direi: amiga minha, esquece...
Que grande é este amor meu de criatura
Que vê envelhecer e não envelhece.
Rio, 1942
SONETO DA ESPERA
Rio de Janeiro, 1957
Aguardando-te, amor, revejo os dias
Da minha infância já distante, quando
Eu ficava, como hoje, te esperando
Mas sem saber ao certo se virias.
E é bom ficar assim, quieto, lembrando
Ao longo de milhares de poesias
Que te estás sempre e sempre renovando
Para me dar maiores alegrias.
Dentro em pouco entrarás, ardente e loura
Como uma jovem chama precursora
Do fogo a se atear entre nós dois.
E da cama, onde em ti me dessedento,
Tu te erguerás como o pressentimento
De uma mulher morena a vir depois.
SONETO DE DEVOÇÃO
Rio de Janeiro , 1938
Essa mulher que se arremessa, fria
E lúbrica aos meus braços, e nos seios
Me arrebata e me beija e balbucia
Versos, votos de amor e nomes feios.
Essa mulher, flor de melancolia
Que se ri dos meus pálidos receios
A única entre todas a quem dei
Os carinhos que nunca a outra daria.
Essa mulher que a cada amor proclama
A miséria e a grandeza de quem ama
E guarda a marca dos meus dentes nela.
Essa mulher é um mundo! — uma cadela
Talvez... — mas na moldura de uma cama
Nunca mulher nenhuma foi tão bela!
SONETO DE SEPARAÇÃO
Inglaterra, 1938
De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.
De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.
De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente.
Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.
SONETO DE FIDELIDADE
São Paulo , 1946
De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.
Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.
E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama
Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.
Estoril, outubro de 1939
SONETO DE CONTRIÇÃO
Rio de Janeiro, 1938
Eu te amo, Maria, te amo tanto
Que o meu peito me dói como em doença
E quanto mais me seja a dor intensa
Mais cresce na minha alma teu encanto.
Como a criança que vagueia o canto
Ante o mistério da amplidão suspensa
Meu coração é um vago de acalanto
Berçando versos de saudade imensa.
Não é maior o coração que a alma
Nem melhor a presença que a saudade
Só te amar é divino, e sentir calma...
E é uma calma tão feita de humildade
Que tão mais te soubesse pertencida
Menos seria eterno em tua vida.
Eu te amo, Maria, te amo tanto
Que o meu peito me dói como em doença
E quanto mais me seja a dor intensa
Mais cresce na minha alma teu encanto.
Como a criança que vagueia o canto
Ante o mistério da amplidão suspensa
Meu coração é um vago de acalanto
Berçando versos de saudade imensa.
Não é maior o coração que a alma
Nem melhor a presença que a saudade
Só te amar é divino, e sentir calma...
E é uma calma tão feita de humildade
Que tão mais te soubesse pertencida
Menos seria eterno em tua vida.
SONETO À LUA
Rio de Janeiro, 1938
Por que tens, por que tens olhos escuros
E mãos lânguidas, loucas e sem fim
Quem és, quem és tu, não eu, e estás em mim
Impuro, como o bem que está nos puros?
Que paixão fez-te os lábios tão maduros
Num rosto como o teu criança assim
Quem te criou tão boa para o ruim
E tão fatal para os meus versos duros?
Fugaz, com que direito tens-me presa
A alma que por ti soluça nua
E não és Tatiana e nem Teresa:
E és tampouco a mulher que anda na rua
Vagabunda, patética, indefesa
Ó minha branca e pequenina lua!
Rio, 1938
SONETO DE AGOSTO
Oxford , 1938
Tu me levaste, eu fui... Na treva, ousados
Amamos, vagamente surpreendidos
Pelo ardor com que estávamos unidos
Nós que andávamos sempre separados.
Espantei-me, confesso-te, dos brados
Com que enchi teus patéticos ouvidos
E achei rude o calor dos teus gemidos
Eu que sempre os julgara desolados.
Só assim arrancara a linha inútil
Da tua eterna túnica inconsútil...
E para a glória do teu ser mais franco
Quisera que te vissem como eu via
Depois, à luz da lâmpada macia
O púbis negro sobre o corpo branco.
SONETO DE MEDITAÇÃO (II)
Uma mulher me ama. Se eu me fosse
Talvez ela sentisse o desalento
Da árvore jovem que não ouve o vento
Inconstante e fiel, tardio e doce.
Na sua tarde em flor. Uma mulher
Me ama como a chama ama o silêncio
E o seu amor vitorioso vence
O desejo da morte que me quer.
Uma mulher me ama. Quando escuro
Do crepúsculo mórbido e maduro
Me leva a face ao gênio dos espelhos
E eu, moço, busco em vão meus olhos velhos
Vindos de ver a morte em mim divina:
Uma mulher me ama e me ilumina.
.jpg)
"Amava sua ama
Nos jogos de cama
Amava as criadas
Varrendo as escadas
Amava as gurias
Da rua, vadias
Amava suas primas
Levadas e opimas
Amava suas tias
De peles macias
Amava as artistas
Das cine-revistas
Amava a mulher
A mais não poder."
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VALSA À MULHER DO POVO
Rio de Janeiro , 1954
Oferenda
Oh minha amiga da face múltipla
Do corpo periódico e geral!
Lúdica, efêmera, inconsútil
Musa central-ferroviária!
Possa esta valsa lenta e súbita
Levemente copacabanal
Fazer brotar do povo a flux
A tua imagem abruptamente
Ó antideusa!
Valsa
Te encontrarei na barca Cubango, nas amplas salas da Cubango
Vestida de tangolomango
Te encontrarei!
Te encontrarei nas brancas praias, pelas pudendas brancas praias
Itinerante de gandaias
Te encontrarei.
Te encontrarei nas feiras-livres
Entre moringas e vassouras, emolduradas de cenouras
Te encontrarei.
Te encontrarei tarde na rua
De rosto triste como a lua, passando longe como a lua
Te encontrarei.
Te encontrarei, te encontrarei
Nos longos footings suburbanos, tecendo os sonhos mais humanos
Capaz de todos os enganos
Te encontrarei.
Te encontrarei nos cais noturnos
Junto a marítimos soturnos, sombras de becos taciturnos
Te encontrarei.
Te encontrarei, oh mariposa
Oh taxi-girl, oh virginete pregada aos homens a alfinete
De corpo saxe e clarinete
Te encontrarei.
Oh pulcra, oh pálida, oh pudica
Oh grã-cupincha, oh nova-rica
Que nunca sais da minha dica: sim, eu irei
Ao teu encontro onde estiveres
Pois que assim querem os malmequeres
Porque és tu santa entre as mulheres
Te encontrarei!
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BALADA DAS MENINAS DE BICICLETA
Rio de Janeiro , 1946
Meninas de bicicleta
Que fagueiras pedalais
Quero ser vosso poeta!
Ó transitórias estátuas
Esfuziantes de azul
Louras com peles mulatas
Princesas da zona sul:
As vossas jovens figuras
Retesadas nos selins
Me prendem, com serem puras
Em redondilhas afins.
Que lindas são vossas quilhas
Quando as praias abordais!
E as nervosas panturrilhas
Na rotação dos pedais:
Que douradas maravilhas!
Bicicletai, meninada
Aos ventos do Arpoador
Solta a flâmula agitada
Das cabeleiras em flor
Uma correndo à gandaia
Outra com jeito de séria
Mostrando as pernas sem saia
Feitas da mesma matéria.
Permanecei! vós que sois
O que o mundo não tem mais
Juventude de maiôs
Sobre máquinas da paz
Enxames de namoradas
Ao sol de Copacabana
Centauresas transpiradas
Que o leque do mar abana!
A vós o canto que inflama
Os meus trint'anos, meninas
Velozes massas em chama
Explodindo em vitaminas.
Bem haja a vossa saúde
À humanidade inquieta
Vós cuja ardente virtude
Preservais muito amiúde
Com um selim de bicicleta
Vós que levais tantas raças
Nos corpos firmes e crus:
Meninas, soltai as alças
Bicicletai seios nus!
No vosso rastro persiste
O mesmo eterno poeta
Um poeta - essa coisa triste
Escravizada à beleza
Que em vosso rastro persiste,
Levando a sua tristeza
No quadro da bicicleta.
A BRUSCA POESIA DA MULHER AMADA
Rio de Janeiro , 1938
Longe dos pescadores os rios infindáveis vão morrendo de sede lentamente...
Eles foram vistos caminhando de noite para o amor — oh, a mulher amada é como a fonte!
A mulher amada é como o pensamento do filósofo sofrendo
A mulher amada é como o lago dormindo no cerro perdido
Mas quem é essa misteriosa que é como um círio crepitando no peito?
Essa que tem olhos, lábios e dedos dentro da forma inexistente?
Pelo trigo a nascer nas campinas de sol a terra amorosa elevou a face pálida dos lírios
E os lavradores foram se mudando em príncipes de mãos finas e rostos transfigurados...
Oh, a mulher amada é como a onda sozinha correndo distante das praias Pousada no fundo estará a estrela, e mais além.
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A MULHER QUE PASSA
Rio de Janeiro , 1938
Meu Deus, eu quero a mulher que passa.
Seu dorso frio é um campo de lírios
Tem sete cores nos seus cabelos
Sete esperanças na boca fresca!
Oh! como és linda, mulher que passas
Que me sacias e suplicias
Dentro das noites, dentro dos dias!
Teus sentimentos são poesia
Teus sofrimentos, melancolia.
Teus pelos leves são relva boa
Fresca e macia.
Teus belos braços são cisnes mansos
Longe das vozes da ventania.
Meu Deus, eu quero a mulher que passa!
Como te adoro, mulher que passas
Que vens e passas, que me sacias
Dentro das noites, dentro dos dias!
Por que me faltas, se te procuro?
Por que me odeias quando te juro
Que te perdia se me encontravas
E me encontrava se te perdias?
Por que não voltas, mulher que passas?
Por que não enches a minha vida?
Por que não voltas, mulher querida
Sempre perdida, nunca encontrada?
Por que não voltas à minha vida?
Para o que sofro não ser desgraça?
Meu Deus, eu quero a mulher que passa!
Eu quero-a agora, sem mais demora
A minha amada mulher que passa!
No santo nome do teu martírio
Do teu martírio que nunca cessa
Meu Deus, eu quero, quero depressa
A minha amada mulher que passa!
Que fica e passa, que pacifica
Que é tanto pura como devassa
Que boia leve como a cortiça
E tem raízes como a fumaça.
.......
O Blogue Expressão Mulher-EM
recomenda vivamente um vídeo
cheio da mais pura poesia à
pura poesia (acima) de Vinicius de Moraes.
Eis o link:
http://youtu.be/rL_CGiKEm1I
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A BRUSCA POESIA DA MULHER AMADA (III)
Rio de Janeiro , 1950
A Nelita
Minha mãe, alisa de minha fronte todas as cicatrizes do passado
Minha irmã, conta-me histórias da infância em que que eu haja sido herói sem mácula
Meu irmão, verifica-me a pressão, o colesterol, a turvação do timol, a bilirrubina
Maria, prepara-me uma dieta baixa em calorias, preciso perder cinco quilos
Chamem-me a massagista, o florista, o amigo fiel para as confidências
E comprem bastante papel; quero todas as minhas esferográficas
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia.
Eis que se anuncia de modo sumamente grave
A vinda da mulher amada, de cuja fragrância já me chega o rastro.
É ela uma menina, parece de plumas
E seu canto inaudível acompanha desde muito a migração dos ventos
Empós meu canto. É ela uma menina.
Como um jovem pássaro, uma súbita e lenta dançarina
Que para mim caminha em pontas, os braços suplicantes
Do meu amor em solidão. Sim, eis que os arautos
Da descrença começam a encapuçar-se em negros mantos
Para cantar seus réquiens e os falsos profetas
A ganhar rapidamente os logradouros para gritar suas mentiras.
Mas nada a detém; ela avança, rigorosa
Em rodopios nítidos
Criando vácuos onde morrem as aves.
Seu corpo, pouco a pouco
Abre-se em pétalas... Ei-la que vem vindo
Como uma escura rosa voltejante
Surgida de um jardim imenso em trevas.
Ela vem vindo... Desnudai-me, aversos!
Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos!
Alvoroçai-me, auroras nascituras!
Eis que chega de longe, como a estrela
De longe, como o tempo
A minha amada última!
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MARINA
Rio de Janeiro , 1946
Lembras-te das pescarias
Nas pedras das Três-Marias
Lembras-te, Marina?
Na navalha dos mariscos
Teus pés corriam ariscos
Valente menina!
Crescia na beira-luz
O papo dos baiacus
Que pescávamos
E nas vagas matutinas
Chupávamos tangerinas
E vagávamos...
Tinhas uns peitinhos duros
E teus beicinhos escuros
Flauteavam valsas
Valsas ilhoas! vadio
Eu procurava, no frio
De tuas calças
E te adorava; sentia
Teu cheiro a peixe, bebia
Teu bafo de sal
E quantas vezes, precoce
Em vão, pela tua posse
Não me saí mal...
Deixavas-me dessa luta
Uma adstringência de fruta
De suor, de alga
Mas sempre te libertavas
Com doidas dentadas bravas
Menina fidalga!
Foste minha companheira
Foste minha derradeira
Única aventura?
Que nas outras criaturas
Não vi mais meninas puras
Menina pura.
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BALADA PARA MARIA
Rio de Janeiro, 1938
Rio de Janeiro, 1938
Não sei o que me angustia
Tardiamente; em meu peito
Vive dormindo perfeito
O sono dessa agonia...
Saudades tuas, Maria?
Na volúpia de uma flora
Úmida e pecaminosa
Nasceu a primeira rosa
Fria...
Vive dormindo perfeito
O sono dessa agonia...
Saudades tuas, Maria?
Na volúpia de uma flora
Úmida e pecaminosa
Nasceu a primeira rosa
Fria...
Perdi o prazer da hora.
Mas se num momento cresce
O sangue, e me engrossa a veia
Maria, que coisa feia!
Todo o meu corpo estremece...
E dos colmos altos, ricos
Em resinas odorantes
Pressinto o coito dos micos
E o amor das cobras possantes.
O sangue, e me engrossa a veia
Maria, que coisa feia!
Todo o meu corpo estremece...
E dos colmos altos, ricos
Em resinas odorantes
Pressinto o coito dos micos
E o amor das cobras possantes.
No mundo há tantos amantes...
Maria...
Cantar-te-ei brasileiro:
Maria, sou teu escravo!
A rosa é a mulher do cravo...
Dá-me o beijo derradeiro?
— Cobrir-te-ei de pomada
Do pólen das flores puras
E te fecundarei deitada
Num chão de frutas maduras
Maria... e morangos, quantos!
E tu que adoras morango!
Dormirás sobre agapantos...
— Fingirei de orangotango!
Não queres mesmo, Maria?
No lombo morno dos gatos
Aprendi muita carícia...
Para fazer-te a delícia
Só terei gestos exatos.
E não bastasse, Maria...
E morro nessas montanhas
Entre as imagens castanhas
Da tua melancolia...
Cantar-te-ei brasileiro:
Maria, sou teu escravo!
A rosa é a mulher do cravo...
Dá-me o beijo derradeiro?
— Cobrir-te-ei de pomada
Do pólen das flores puras
E te fecundarei deitada
Num chão de frutas maduras
Maria... e morangos, quantos!
E tu que adoras morango!
Dormirás sobre agapantos...
— Fingirei de orangotango!
Não queres mesmo, Maria?
No lombo morno dos gatos
Aprendi muita carícia...
Para fazer-te a delícia
Só terei gestos exatos.
E não bastasse, Maria...
E morro nessas montanhas
Entre as imagens castanhas
Da tua melancolia...
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BALADA DO MANGUE
Oxford , 1946
Pobres flores gonocócicas
Que à noite despetalais
As vossas pétalas tóxicas!
Pobre de vós, pensas, murchas
Orquídeas do despudor
Não sois Lœlia tenebrosa
Nem sois Vanda tricolor:
Sois frágeis, desmilingüidas
Dálias cortadas ao pé
Corolas descoloridas
Enclausuradas sem fé,
Ah, jovens putas das tardes
O que vos aconteceu
Para assim envenenardes
O pólen que Deus vos deu?
No entanto crispais sorrisos
Em vossas jaulas acesas
Mostrando o rubro das presas
Falando coisas do amor
E às vezes cantais uivando
Como cadelas à lua
Que em vossa rua sem nome
Rola perdida no céu...
Mas que brilho mau de estrela
Em vossos olhos lilases
Percebo quando, falazes,
Fazeis rapazes entrar!
Sinto então nos vossos sexos
Formarem-se imediatos
Os venenos putrefatos
Com que os envenenar
Ó misericordiosas!
Glabras, glúteas caftinas
.jpg)
Embebidas em jasmim
Jogando cantos felizes
Em perspectivas sem fim
Cantais, maternais hienas
Canções de caftinizar
Gordas polacas serenas
Sempre prestes a chorar.
Como sofreis, que silêncio
Não deve gritar em vós
Esse imenso, atroz silêncio
Dos santos e dos heróis!
E o contraponto de vozes
Com que ampliais o mistério
Como é semelhante às luzes
Votivas de um cemitério
Esculpido de memórias!
Pobres, trágicas mulheres
Multidimensionais
Ponto morto de choferes
Passadiço de navais!
Louras mulatas francesas
Vestidas de carnaval:
Viveis a festa das flores
Pelo convés dessas ruas
Ancoradas no canal?
Para onde irão vossos cantos
Para onde irá vossa nau?
Por que vos deixais imóveis
Alérgicas sensitivas
Nos jardins desse hospital
Etílico e heliotrópico?
Por que não vos trucidais
Ó inimigas? ou bem
Não ateais fogo às vestes
E vos lançais como tochas
Contra esses homens de nada
Nessa terra de ninguém!
O MAIS-QUE-PERFEITO
Rio de Janeiro , 1962
Ah, quem me dera ir-me
Contigo agora
Para um horizonte firme
(Comum, embora...)
Ah, quem me dera ir-me!
Ah, quem me dera amar-te
Sem mais ciúmes
De alguém em algum lugar
Que não presumes...
Ah, quem me dera amar-te!
Ah, quem me dera ver-te
Sempre a meu lado
Sem precisar dizer-te
Jamais: cuidado...
Ah, quem me dera ver-te!
Ah, quem me dera ter-te
Como um lugar
Plantado num chão verde
Para eu morar-te
Morar-te até morrer-te...
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O POETA APRENDIZ
Rio de Janeiro , 1962
Ele era um menino
Valente e caprino
Um pequeno infante
Sadio e grimpante.
Anos tinha dez
E asinhas nos pés
Com chumbo e bodoque
Era plic e ploc.
O olhar verde-gaio
Parecia um raio
Para tangerina
Pião ou menina.
Seu corpo moreno
Vivia correndo
Pulava no escuro
Não importa que muro
E caía exato
Como cai um gato.
No diabolô
Que bom jogador
Bilboquê então
Era plim e plão.
Saltava de anjo
Melhor que marmanjo
E dava o mergulho
Sem fazer barulho.
No fundo do mar
Sabia encontrar
Estrelas, ouriços
E até deixa-dissos.
Às vezes nadava
Um mundo de água
E não era menino
Por nada mofino
Sendo que uma vez
Embolou com três.
.jpg)
Sua coleção
De achados do chão
Abundava em conchas
Botões, coisas tronchas
Seixos, caramujos
Marulhantes, cujos
Colocava ao ouvido
Com ar entendido
Rolhas, espoletas
E malacachetas
Cacos coloridos
E bolas de vidro
E dez pelo menos
Camisas-de-vênus.
Em gude de bilha
Era maravilha
E em bola de meia
Jogando de meia -
Direita ou de ponta
Passava da conta
De tanto driblar.
Amava era amar.
Amava sua ama
Nos jogos de cama
Amava as criadas
Varrendo as escadas
Amava as gurias
Da rua, vadias
Amava suas primas
Levadas e opimas
Amava suas tias
De peles macias
Amava as artistas
Das cine-revistas
Amava a mulher
A mais não poder.
Por isso fazia
Seu grão de poesia
E achava bonita
A palavra escrita.
Por isso sofria.
Da melancolia
De sonhar o poeta
Que quem sabe um dia
Poderia ser.
.jpg)
POEMA PARA TODAS AS MULHERES
Rio de Janeiro , 1938
No teu branco seio eu choro.
Minhas lágrimas descem pelo teu ventre
E se embebedam do perfume do teu sexo.
Mulher, que máquina és, que só me tens desesperado
Confuso, criança para te conter!
Oh, não feches os teus braços sobre a minha tristeza não!
Ah, não abandones a tua boca à minha inocência, não!
Homem sou belo
Macho sou forte, poeta sou altíssimo
E só a pureza me ama e ela é em mim uma cidade e tem mil e uma portas.
Ai! teus cabelos recendem à flor da murta
Melhor seria morrer ou ver-te morta
E nunca, nunca poder te tocar!
Mas, fauno, sinto o vento do mar roçar-me os braços
Anjo, sinto o calor do vento nas espumas
Passarinho, sinto o ninho nos teus pelos...
Correi, correi, ó lágrimas saudosas
Afogai-me, tirai-me deste tempo
Levai-me para o campo das estrelas
Entregai-me depressa à lua cheia
Dai-me o poder vagaroso do soneto, dai-me a iluminação das odes, dai-me o cântico dos cânticos
Que eu não posso mais, ai!
Que esta mulher me devora!
Que eu quero fugir, quero a minha mãezinha, quero o colo de Nossa Senhora!
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"Meu amor por você é feito
de todos os amores que eu já tive."
PARA UMA MENINA COM UMA FLOR
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Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, o que, aliás, você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.
E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras.
E porque você sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano, e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre um nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, parecendo uma santa moderna, e anda lento, e fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der uma paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.
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E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta e não concorda porque ele é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara-na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro.
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E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, "Minha namorada", a fim de que, quando eu morrer, você, se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse cantando sem voz aquele pedaço que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois.
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E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nessas montanhas recortadas pela mão de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa.
E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfrentando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.
E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nessas montanhas recortadas pela mão de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa.
E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfrentando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.
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Carinhos do EM.
Rio de Janeiro/RJ
Março de 2015
